从九月出发，一次没有归途的旅行

　　10月，我宁可相信，这是长大的9月，甚至是躁动的夏天；以及冷绿的草丛下逐渐微弱的蟋蟀声；薄暮中依稀回首的挥别和摇摇欲坠的风景。

　　铁轨在树林和山岗中飞驰而过，在某一个不可猜度的小站慢慢停下来，慢慢的，一直锈下去。稻子和麦子终于垂下了高傲的头颅，在一望无际的天际下，裹挟着逐渐金黄的种子，一树树相似的沉默；一次次不可触摸的心跳。

　　今天的终点，又是明天的起点，瞭望登高，万木葱茏而人群熙攘，但不可惊讶，这是古来的训诫。

　　若干年前，山还是那山，水还是水。现在，山依然萧索，水依然瘦长。

　　现在才明白，一切不曾改变，惟有我们的内心。

　　10月是一次转身，从此山高路远，烟雨苍茫。

　　该走的，已经启程，驻留的，雨打黄昏深闭门。www.yh31.com

　　道路反复交错，不停地改写着方向，不仅仅是一次简单的覆盖，也不是简单的迷失或证明。

　　得与失，在某种角度去无限放大，从来没有界限。

　　家还在那里，还会有橙黄色的灯光，灯光下依然坐着一位老母亲，她在想念远方的儿女。

　　现在是10月，是归心的季节。无论是朝南还是朝北，那里都有一个宿命的支点。

　　斯宾诺莎说，如果死亡没有意义，那么活着便是全部的意义所在.

　　一个垂死之人曾这样说：人啊，一生不就是一个字“拼”嘛……

　　一万亩稻穗刹那间在黄昏中垂下来，田垄沉寂，仿佛已知这样的结果。

　　一万片树叶同时落下，重复同一种声音。

　　飞鸟疾驰，悲喜不明，庙堂仍在最高处，那里的夜色将比之来得更慢一些。

　　秋天是一种结局，但同时秋天也是一种开始。

　　从九月出发，这是一次没有归途的旅行。

　　从现在起，一点点重新拾起来，一片焦叶，一缕尘土，一滴滚落的汗珠，一声亲切的问候。小树林终于茂密，成为宿鸟的家园。石榴猛地裂开自己的身体，在一个阳光稀薄且阒无一人的中午。

　　如果无从解释，那这些都是宿命，一个不相信命运的人，仍然在路上流离。

　　总是要相信一些什么，无论你在哪里，多远或多高。

　　但你不能永远去指认，人终是自己的雕刻师，凿进血肉，凿去多余的部分，最终还本为真实的本我。

　　现在，我不关心方向，不关心冬天以及之后逶迤而来的春天。

　　我只关心日常，日常便是道。按照自己的方式，在成熟的田垄间；人群密集的码头、车站；在流云飞度的秋日下，无论是徜徉还是停留，快乐或是啜泣，我们始终与九月并行，黄花开遍沿途，殊途同归。

　　又是九月，又是曾经邂逅的地方，又是细雨洗尘的日子。垂杨不绿，兰舟已发。在这个季节，你看见什么就会是什么，只会减少，一如我们依稀可见的背影。

　　还有这些黄叶匝地的老树；这些人来人往转眼即逝的旧风景。

　　还有一些爱，和人，回忆；一些不可言说的守候。